Parcs américains - Récit de voyage de F.Lasaygues

Ce blog raconte le récit de voyage de F. Lasaygues, journaliste pour Geo qui partit explorer la côte Ouest en 1995.

CORTEZ

Cortez, une porte du Colorado pour accéder au Mesa Verde National Park. A dix miles de la petite ville, revêtue de son manteau d'hiver, cette immense table rocheuse est rendue à la mémoire indienne, aux esprits des hommes de nature qui convergeaient vers ce nombril du monde dans l'Amérique sans colons. Dans ces espaces en hibernation, à la fin du mois de janvier, les rangers peuvent croiser les ombres des premiers habitants d'avant la conquête de l'Ouest.

J'ai voulu y faire une trace dans les neiges du temps. Dernière étape avant la rêverie sauvage: Waldo's Trading post. J'arpente les allées du magasin. Bracelets d'argent ciselé, turquoises, colliers, boucles de ceinture, peinture sur sable, poupées kachina, tous les articles fétiches.

Aujourd'hui centres d'artisanat et boutiques de souvenirs, les trading posts étaient autrefois les lieux de rencontre et d'échange entre deux civilisations. L'indien descendu des collines troquait un lot de couvertures tissées contre un fusil. Le cow-boy venait prendre livraison des rouleaux de fil de fer et piquets de clôture commandés le mois passé. Dans les larmes, la sueur, le sang et le whiskey, le Far west bâtissait sa légende.

"If I can help you with anything, just let me know", Si je peux vous aider pour quoique ce soit, faites-le moi savoir. Mister Waldo est un visage pâle tout maigre et ratatiné. Une lueur s'allume dans son regard tandis qu'il suit ma progression d'une vitrine à l'autre. Le client est plutôt rare en cette saison. Je contemple une rangée de poteries aux sujets désespérément figuratifs. Rien à voir avec les splendides motifs hopis.

L'art détourné de sa fonction sacrée afin de s'intégrer dans le salon de l'américain moyen. Mr Waldo ne me lâche pas. Il m'assure que tous les articles sont réalisés par des indiens (Toujours ça que Taiwan n'aura pas!) Pour appuyer ses dires, il m'entraîne dans la réserve. Une sorte de hangar chauffé par un vieux poële à bois. Le cèdre blanc qui l'alimente diffuse un parfum d'encens. Là, dans le cercle lumineux d'une lampe de travail, un indien de 25 ans environ, pinceau à la main, fignole une silhouette de bison sur un vase plat à long col. Mr Waldo plisse les yeux. Il me regarde, il semble s'excuser. Puis il s'adresse au peintre. Le ton est ferme "Tu vas me faire un arbre là, derrière quelque chose... un peu de couleur". L'Indien suspend son pinceau. Ses épaules s'affaissent en un soupir silencieux: "C'est un bison dans une tempête de neige".